COMO QUEM RESPIRA

por Maria Rita Angeiras



É o minuto, é o instante, é o seguinte, é a hora,
que passa, que vira, que muda, e o resto é mais, é menos,
depende da hora, do tempo, do segundo,
mas é tudo tão sonho, pesadelo, escuro, sossego.
São planos, papéis, lençóis, travesseiros,
enganos, puros, humanos, erros, adoráveis consertos,
portas e linhas tortas, mas minhas, só minhas, importa?
É o vento, é o poema, é o beijo, chorado, apertado, soluçado,
é a despedida com um lenço na mão, que segura, feito peneira,
as palavras, como areia, que vão caindo no chão.
É o talvez, é o pode ser, é o sim que não cai,
segurado pelos braços, pelos pés, atados,
pela dúvida, pelo vai, pelo não vai,
mas se duvida, não toca, então sai, só sai.
É a loucura sem a doidice de vez,
cada vez, dessa vez, mais uma vez, quantas vezes?
Dois, só nós dois, sem eles, sem vós, nós.
Um passo atrás e estamos sós.
É a cama, é a lama, é o céu de pijama,
ama, não engana, não brinca, e vou, e volto,
e sumo, e te adoro, e te amo, e te odeio, e te xingo e te gosto.
São sorrisos, conversas, borrachas, papéis,
brancos, azuis, coloridos, perdidos
no incrível preto, amarelo, roxo, rosa, verde, infinito.
Madrugadas sem volta, só de ida, sem vinda,
linda, louca, viva, mas perdida, eternamente perdida.