1... 2... 3.

por Maria Rita Angeiras



Quando eu era pequena, você tinha uma técnica incrível para me fazer sorrir quando eu estava chateada, principalmente se era com alguma coisa que você tinha feito. Você olhava para mim e dizia: “vou contar até três para você dar um sorriso... um... dois... três”. Eu achava que você era mágico. E não importava se eu estivesse com a maior cara emburrada do mundo, você sempre conseguia me fazer sorrir - e antes mesmo de chegar no três.

Eu queria tanto que hoje, especialmente hoje, você me fizesse sorrir antes do três, e fizesse esse sorriso durar muito, mas muito tempo, nem que você tivesse que contar até três quinhentas vezes por dia sem se cansar. Hoje eu queria superar os três mil quilômetros que nos separam só para você me fazer sentir a menina mais protegida do mundo, nem que você tivesse que me colocar numa bolha e depois me guardar num cofre – logo eu que, que andei três mil quilômetros para conhecer o mundo fora dessa bolha e desse cofre.

Hoje também queria ter a plena certeza de que contar até três faria qualquer problema sumir. Então eu te ligaria e pediria para você me lembrar como eu sou sortuda por ter alguém que consegue arrancar um sorrisinho de canto de boca com uma brincadeira tão boba. Hoje também queria que o seu poder de contar até três se estendesse para muitas coisas. Por exemplo: se você contasse até três e eu aparecesse por aí. Se você contasse até três e tudo que é ruim desaparecesse. Se você contasse até três e o sol invadisse a minha janela, afastando todas as nuvens pretas que insistem em ficar no céu há 20 dias.

E se você era o meu super-herói, então contar até três era o seu super-poder. E por causa desse seu super-poder, eu te prometo que daqui pra frente só vou me apaixonar por alguém que me faça sorrir tão facilmente quanto você.