PERDÃO

por André Muhle (pronuncia-se "Muli")


Por favor Joana, me perdoe, mas ontem eu te traí. Ela não era mais bonita que você. Não era mais divertida que você. Nem tinha esses olhos que eu tanto admiro em você, mas ainda assim eu te traí. Ela não gostava de livros antigos como você. Não ouvia Norah Jones como você. Na verdade, ela não tinha nada de bom como você. Mas ainda assim, eu fui lá e, sem pestanejar, te traí. Ela também não se vestia como você. Muito pelo contrário, Joana. A menina combinava uma calça listrada com uma camisa florida. Só duas pessoas no mundo fazem isso: essa menina que eu fiquei e o Augustinho da Grande Família. Pra piorar, Joana, eu acabei usando com ela aquela mesma cantada que usei com você. Mas acredite, ela não entendeu. Por favor, me desculpe. Ela era daquelas que beijam terrivelmente mal. Que usam mais os dentes do que a língua e que interrompem o beijo para falar de alguma música que está tocando ao fundo. Se fosse possível fazer uma comparação meio tosca eu diria que você está para ela, assim como Audrey Hepburn está para Sandra de Sá. Mas infelizmente Joana, o motivo dessa carta é para dizer que eu escolhi a Sandra de Sá. Nenhuma pessoa no mundo vai entender minha atitude. Nem eu espero que isso aconteça. Trocar uma menina tão linda, tão simpática, tão promissora por outra que provavelmente vai pro show de Raça Negra com uma faixa amarrada na testa. Onde eu estou com a cabeça? Juro que não sei. Só sei que se você não me matar, sem sombra de dúvidas, minha mãe vai fazer isso. Mas eu sei bem o que estou fazendo. Sua perfeição me incomodava, Joana. Me afastava de você. Essa sua mania chata de ter que se maquiar e botar salto alto até pra ir na padaria. De saber falar quatro línguas e de já ter visitado 87% dos países do mundo. Essa insistência de só terminar uma discussão quando eu disser que você está certa. Isso é ruim Joana, muito ruim. Existem homens, como eu, que também gostam de uma mulher que erre às vezes. Que esteja feia e despenteada outras vezes. Que tenha remela no olho e que sofra de infecção intestinal de vez em quando. Que fale “porra” em vez de “poxa”, que use algodão dentro do sutiã e que, frequentemente, tenha uma frieira entre os dedos dos pés. Ontem eu conheci essa menina. Ela não era perfeita e, por isso mesmo, era perfeita pra mim. Sempre gostei dos cachorros mais feios. Dos carros com as cores mais estranhas. Das pêras mais deformadas do supermercado. Para mim, assim como para Picasso, “o belo não importa”. E o belo, no meu caso, infelizmente era você.